Они отмечены в календаре разными цветами: один — чёрный лист с ощетинившимися штыками и падающими бомбами, другой — красный с переливами радуг победного салюта. Они так и называются: День памяти и скорби и День Победы советского народа в Великой Отечественной войне. Два дня календаря. А между ними 1418 дней и ночей, где «под огнём, под пулями закалялось мужество и где не было содружества крепче и родней». Мы, наверное, уже правнуки войны. Как всё минувшее, чему мы не были ни свидетелями, ни участниками, та Великая война вызывает у нас не воспоминания, а мысли... Постучавшись в каждый дом, она вольно или невольно осталась в памяти каждой семьи. Каждой... И моей — семьи Стекольщиковых. Где-то там, на фронтовых дорогах, навсегда остался мой прадедушка, Стекольщиков Павел Степанович.
Родился он в 1902 году в д. Васильево Яранского уезда. Здесь рос и учился. Ничем вроде бы не отличался от своих сверстников. Так же ловил рыбу неподалёку в речке, бегал в лес за грибами и ягодами, водил коней в ночное.
Но вот была у паренька заветная мечта — стать лётчиком. И потому, закончив на «отлично» Абрамычевскую семилетнюю школу, уехал он в Москву к дяде, где поступил в лётное училище и, закончив его, остался служить в Москве. Но уже в 1933 году по состоянию здоровья его комиссуют и он уезжает в родную деревню. Здесь знакомится с деревенской красавицей Сашей. И вот уже и свадьба не за горами... Жить бы им вместе да радоваться, но пришла война...
В первые же дни уходит мой прадедушка на фронт, попав, как потом писал, в одну из лётных частей.
Ничего не осталось от прадедушки, кроме фронтовых писем да фотографий. Даже могилы нет. Погиб при авианалёте.
Я часто смотрю на эти фотографии: передо мной рослый, стройный юноша в военной форме. Такой странный, удивительный взгляд, он буквально притягивает меня. Мудрые, строгие глаза. Что-то такое родное и до боли знакомое видишь в них.
Говорят, мой прадедушка был удивительным человеком — честным, самоотверженным, благородным. Никогда не падал духом, жил по совести, нёс людям добро.
Вот держу в руках пожелтевшие от времени, потрёпанные листы, в которых где-то уже и слов не разобрать. Это письма. Самое дорогое, самое сокровенное. Их невозможно читать без слёз: кажется, они написаны сердцем:
«Здравствуйте! Жив ещё, но пишу это письмо в лесу на фронте. Не имею никакой надежды получить от вас ответ... Вот уже месяц прошёл, как я уехал из дома, и это время показалось мне очень долгим, потому что не могу ещё привыкнуть к необычным условиям жизни. Как мне ни тяжело, я всё перенесу, хватит ещё сил и терпения. Лично мне не страшна и смерть, но как горько вспоминать, что у меня есть два маленьких сына, они будут ждать меня домой, и от этого становится больно, обидно за судьбу свою...».
Дорогой мой человек, которого я и не знала, погиб в 1942 году под Сталинградом. Погиб, как и тысячи тысяч таких же, как он, чтобы жили мы.
Татьяна Стекольщикова,