Меня поражает искреннее недоверие знакомых, когда они спрашивают нечто вроде: «Откуда этот автор появился — Андрей Колчин?», а я им отвечаю, что автор он наш, местный. Еще так спрашивают: «Кто это у вас за Колчина пишет»? Отвечаю: «Сам Колчин и пишет, трудится за себя». А бывает, возмущаются: «Ах, это перепечатка...» Ну, создалось же в яраничах такое представление, будто в родной среде не может появиться ничего достойного в области литературы! А вот, нате вам!
Может быть, его еще не успели полюбить и признать как автора (три рассказа, стихотворение под псевдонимом «Инкогнито», опубликованные в районной газете и в альманахе «Провинция», — не так и много. А сегодня мы знакомим читателя с его стихами), но оценить все же сумели. Кто как. Одни заявляют: «Молодец!». Другие — «Чего это он там пишет?». Оценки краткие и скромные. Да вы ведь еще с Андреем совершенно не знакомы!
Он — за рабочим столом. Конечно, не писательским... Обычный стол–верстак, где в беспорядке разбросаны детали к всяким электротехническим штучкам. Дымится паяльник. Андрей оказывается способным работать руками и вести беседу на тему собственного литературного творчества одновременно. Смутно припоминаю из школьного курса истории, что многие из великих мира сего так тоже могли.
Светлые волосы стянуты резинкой в «косичку». Металлическая оправа очков... Вот, пожалуй, и все «особые» приметы. В остальном — парень как парень: молодой, симпатичный, вежливый, скромный... Склонный к философии (говорит: «Помогает жить»). Взгляд открытый. Глаза с огоньком некоторого задора. Язык без костей...
— Андрей, а тебя не спрашивают: «О чем это ты написал?»
— Да я вообще сделал вывод, что тем, кому за тридцать, непонятны мои рассказы. По крайней мере, несколько человек так и заявили. Я другого, собственно, не ждал. Рассчитываю на узкий круг воспринимающих. На молодежь в основном. Для прочих все, что пишу, — просто сказка, если уж не вовсе бессмыслица. На мой взгляд, это даже не рассказы... Литературные образы не стремлюсь создавать.
— То есть, может быть, главное не то, кто и что в твоих рассказах делает, а что за этими действиями стоит.
— Свои первые рассказы я создавал чисто от скуки (их практически никто до сих пор не читал). Интересно было, как в игре: создаешь героев, сам управляешь их судьбой... Последние рассказы имеют определенные задачи и цели. Они — программы, пытающиеся донести до подсознания человека нечто существенное. Сейчас это уже не забава.
— Не страшно, сознавая это, писать? Такая ответственность...
— Неосознанно мы ведь все равно влияем на человека. Но лучше, когда сознаешь, на что ты влияешь? У врачей, вмешивающихся в работу человеческого организма, существует клятва Гиппократа. У пишущих такой клятвы нет. Но ведь существует этика. И потом, чистой информации в своих рассказах я не даю. Рассказ рассчитан на восприятие подсознания читателя. Человек способен сам делать выводы. Это предопределено. Поэтому рассказы в виде сказок. А «сказка ложь, да в ней намек»... Намек, заметьте, а не прямое указание.
— Это все сейчас. А когда были первые опыты? В школе?
— Нет! И сказал бы кто мне тогда, что буду писать — не поверил бы. Я в школе даже стихов не писал, не говоря уж о рассказах. Техника больше занимала... Все началось гораздо позже.
Я не знаю, как другие начинают рассказы писать. Стихи — это понятно, ведь там на бумагу выносишь то, что чувствуешь. Легко, особенно, когда вокруг все такое зеленое, такое красивое. А первый рассказ? Может быть, причина в самолюбии: гордость появляется, что ты вот тоже так можешь...
— И сколько времени это у тебя длится?
— Семь лет писал стихи. Около двух — рассказы... Это часть моей жизни. Человек что-то по крупицам собирает. Это — как сбор кубиков в детстве: тебе их кто-то дает, ты собираешь, не ведая, какая картинка получится. Чем больше кубиков, тем яснее вырисовывается картинка.
Вся жизнь для меня — сбор этих кубиков. И когда кубиков много, понимаешь, для чего ты в этой жизни существуешь.
— Но ведь общение с читателем уже исключает то, что ты все это делаешь только для себя.
— Да, то есть стремление поделиться. Донести свой кубик до людей.
— И то, что несешь, уж никак не назовешь случайным.
— Случайных вещей в мире нет. И кажущийся хаос есть ни что иное, как строго спланированное событие.
— Можно подпись поставить? А.Колчин. Из философского наследия.
— Что ж, формулировка полностью моя. Хотя это не открытие, конечно.
Александр Денисов.
Детство, как праздник,
Осталось лишь в памяти
Доброй счастливой чертой.Юность крылатая
С ветром повенчана,
Словно цветок полевой. Зрелые годы
Заполнены поиском,
Целью из лучших идей.И незаметно
Остались последние
В жизни лишь несколько дней.И на исходе великого таинства —
Чистая совесть
У новых дверей.Нет ощущения страха и холода.
Чистое сердце,
Без тяжких камней.29.03.90
На берегу пустынном, диком,
Среди угрюмо-черных скал,
Затерян черный старый замок,
Легенд и слухов пьедестал.Здесь стены помнят жуткий голос
И тайны черных королей.
Здесь, словно призрак, ходит ночью
Старик — последний чародей.Он зажигает ночью свечи,
И тени пляшут в тишине,
И колдовские злые сети
Он ставит молча в темноте.Но в полночь свечи все погасли
По воле злого колдуна.
Все подчинились черной власти,
И не погасла лишь одна.На старом каменном камине,
Наперекор зловещей тьме,
Она сгорает яркой точкой,
И каплет воск назло судьбе.И свет свечи — частицы солнца —
На время побеждает ночь.
И колдовство над ним бессильно...Но тает воск — и силы прочь.
20.08.89
Как снег, безмолвно тает календарь.
Прошедших дней записаны страницы.
Кому же сердце распахнет алтарь,
Кто примет бег безумной колесницы?Судьбой ли предначертано искать,
Предсказано ли верить и скитаться?
Быть может, ты прочтешь мою тетрадь...
Немногим в ней под силу разобраться.Прости меня. Конечно же, смешно,
Наивно — мы ведь даже не знакомы.
Увы! Я знаю только лишь одно —
Что мы душой познали чувство комы.20.01.93
Все создается только здесь,
В трехмерном комплексе страданий.
Через пустую эту взвесь
Проходит истина познаний.Калейдоскоп мирских забот
Лишь отражает суть явлений.
Но в жизни все наоборот,
Все через призму искажений.Чем больше знаешь, тем трудней.
Но раз дают, то значит — спросят.
Не избегай судьбы своей
И принимай все, что приносят.Но парадокс опять же в том,
Что многократность отражений,
И неизвестно что потом...
Лишь в сердце ключ для размышлений.17.03.94
Соединяя порванные узы,
Мы очищаем храм от искушений
И, оставляя грешные обузы,
Рождаемся для истинных стремлений.
Единожды увидев этот свет,
Нам открывается ларец противоречий,
И в заблуждениях скрывается ответ
Естественных и ложных красноречий.
Спокойствие — в смирении страстей.
И сила избранных накладывает бремя.
Любовь и разум — ключ для всех дверей.
Алтарь апостолов указывает время.26.02.95
Мы выбираем этот путь,
Таящий множество загадок,
Осознавая эту суть,
Что мир опасности несладок.Всему на свете есть цена,
А сила знаний так коварна.
И в лабиринте цель одна,
А искушений власть угарна.Всем, кто испил из чаши зла, —
Освободитесь от эмоций!
Чтобы не сжечь души дотла,
Откройте сердцу карту лоций.27.02.95
Из красивых магических слов
Свито кружево желтой луны.
Так написаны сотни стихов,
Но они никому не нужны.Сердце глупое просто измучено
Соловьиною песней ночной.
Все непонято и незамечено
Ни одной равнодушной звездой.И кружат мотыльками над лампою
В полутьме искры радужных снов.
Я так верю, я знаю, я чувствую —
Не написано лучших стихов.07.03.96